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Par Hocine Harzoune

Merci Chelsea. Merci d’avoir rendu un semblant de virginité à la glorieuse incertitude du sport, la fameuse, celle qui en fait un spectacle à nul autre pareil. Merci d’avoir raccommodé son hymen meurtri par des années de perfection, d’équipes programmées pour gagner, ruine des pronostiqueurs, contusions du rêve, qui ne laissent que des érythèmes de certitude là où devrait résider l’imprévisible.

L’avatar du foot business qui gagne devant une institution, l’équipe visiteuse qui jubile chez la formation locale, le dominé qui l’emporte à la fin grâce à une bonne dose de chance… ah que tout cela nous manquait. Une équipe en crise, à laquelle on promettait une saison blanche et le cimetière des éléphants, éclairé au néant, qui se rebiffe et finit devant les ténors européens, éliminant son Némésis barcelonais au passage après de nombreuses et vaines tentatives, comme Locuste buvait un peu de poison chaque jour, devenant ainsi immunisée contre n'importe quelle sorte de venin.


Au revoir Real et la Mou team programmée pour tout gagner la deuxième année, au revoir Barça et son ennuyeuse perfection, adieu Bayern et sa merveilleuse ambition. Chelsea, ses vieillards, ses suspendus et son intérimaire d’entraineur ont gâché tous les plans. Chelsea, son football de bras cassés, son football de la dernière chance, redonne un peu d’espoir, à l’heure où les différences géographiques oblitérées, les caractéristiques physiques minimisées, les joueurs de plus en plus formatés en termes de morphologie et de capacités uniformisent et standardisent la manière de jouer.


Face à des Barça, des Real et machines de guerre de ce genre, on éprouve presque un peu de compassion pour le footballeur traditionnel. On a un peu honte de lui, seule personne normale perdue dans un cocktail où tout le monde est un espion séduisant ou un top model polyglotte, et qui se contente de rester planté là gauchement en se dandinant de temps à autre, secoué d'un rire perplexe et muet tandis que tous échangent des bons mots en latin.

A l’heure où les places fortes européennes ânonnent leur plan de jeu parfait comme des récitants de première communion, il est bon de retrouver des héros ordinaires, touchés par une grâce ordinaire, qui n’ont pas forcément un talent inné, une tactique séculaire, un centre de formation centenaire ou un entraineur superstar. Chelsea n’est pas une incarnation de la vertu footballistique comme le Barça, ce n’est pas une convergence accidentelle de grands talents (ou alors, pas accidentelle du tout). Mais aimons-les quand même. Aimons-les, même s’ils n’en ont cure, aimons-les même s’ils embrassent la devise d’un autre club londonien, Milwall : « No one likes us, and we dont care ». Et surtout, aimons-les tant qu’il en est encore temps.